Cuando crees que lo has visto todo siempre hay algo que lo supera v.4

no me lo creo!!! aunque he de decir que la última vez que he volado con american airlines(mes y medio aprox) la comida era tremendamente buena, me quede con ganas de repetir

mira, me ponen una máquina de kebabs cuando quiero estar tranquilo al lado de brazo y se lo estampo en la cabeza a la azafata.

http://www.publico.es/internacional/357866/quieres-matar-animales-sin-moverte-de-casa-mudate-a-utah

No lo hacemos por placer, sino por salud! Y yo la tengo de hierro (la salud)!

http://www.que.es/ultimas-noticias/curiosas/201012031354-estudio-asegura-tetas-durante-diez-cont.html


Un estudio asegura que ver tetas durante diez minutos puede hacer que vivas más

Una doctora alemana ha presentado los resultados de un estudio en los que afirma que los hombres que miren un par de tetas al día
durante 10 minutos pueden llegar a vivir hasta cinco años más.

la chavala esa de los vídeos no sabe donde se mete no?

nose pero yo si me la encuentro le dire: que te peteeeeennnn[https://www.youtube.com/v/6WhcPXWsctg[/flash]



PD: de uno de los videos de contestacion a la pava esta he sacado la frase al menos del mes "vete con la peste a Dalsy a otro sitio"

No doy crédito...

Pues esto no es nada, la historia es para fliparlo muchísimo: http://en.wikipedia.org/wiki/Ursula_and_Sabina_Eriksson

El documental entero: http://documentaryheaven.com/madness-in-the-fast-lane/#

Increible

Pues la verdad es que lo que viene luego es ya flipante...vaya tela.

:S

lo he visto esta tarde y me ha dejado un mal cuerpo...

Ufff, qué cosa lo de las gemelas estas!

Piti+acetona=

http://www.elmundo.es/elmundo/2011/01/26/madrid/1296078585.html

Noticias más leídas en elmundo.es

1. Herida grave mientras se despintaba las uñas
2. Acuerdo sobre la jubilación a los 65 años con 38,5 cotizados
3. Fotos sobre las humillaciones en el buque alemán
4. ¿Qué pasará con los ahorros en cajas y bancos?

La fuente es elmundo.es a las 22.28hrs

Vale, que ahora es inevitable entrar y leer la de las uñas y te das cuenta que grave es realmente grave. Y además todas las chicas fumadoras estamos recordando la de veces que hemos hecho eso mismo

Que liada lo de las uñas. Pobre chica...

http://www.20minutos.es/noticia/942629/0/charlie/sheen/hospital/

Lo vi el otro día en la Sexta noticias (o fue en Cuatro?) y me quedé asina:

http://www.telecinco.es/informativos/fresaacida/galeriadefotos/100033222/1/Hombre+o+mujer+Andrej+Pejic+modelo+ambiguo+pasarelas+moda.shtml

Por qué en esa noticia, pone que las fotos más valoradas son las de tazas de WC??

Claro, por qué si no?

A esto se le llama tenerlos bien puestos. Vuelo sin motor.

http://bit.ly/19npCT

sepul escribió:

vaya puta vergüenza. Céline es un jodido grande. 'Viaje al fin de la noche' es uno de los libros más grandes que he leído y que más ha supuesto un punto de inflexión verlo con perspectiva y está redactado con una maestría asombrosa.

Mario Vargas Llosa escribe sobre Louis-Ferdinand Céline
Hoy en Piedra de Toque
Por Mario Vargas Llosa. Escritor

Curioso por el entusiasmo que despertó en Onetti, sobre el que escribo un ensayo, la primera novela de Céline, he vuelto a leer --¡después de casi medio siglo!-- al último escritor "maldito" que produjo Francia. Como escribió panfletos antisemitas y fue simpatizante de Hitler, muchos se resisten a reconocer el talento de Louis-Ferdinand Céline (1894-1961). Pero lo tuvo, y escribió dos obras maestras, "Viaje al final de la noche" (1932) y "Muerte a crédito" (1936) que significaron una verdadera revolución en la narrativa de su tiempo. Luego de estas dos novelas su obra posterior se desmoronó y nunca más despegó de esa pequeñez y mediocridad en que viven, medio asfixiados y al borde de la apoplejía histérica, todos sus personajes.

En aquellas dos primeras novelas lo que destaca es la ferocidad de una postura --la del verboso narrador-- que arremete contra todo y contra todos, cubriendo de vituperios y exabruptos a instituciones, personas, creencias, ideas, hasta esbozar una imagen de la sociedad y de la vida como un verdadero infierno de malvados, imbéciles, locos y oportunistas, en el que solo triunfan los peores canallas y donde todo está corrompido o por corromper. El mundo de estas dos novelas, narradas ambas en primera persona por un Ferdinand que parece ser el mismo (en "Muerte a crédito" cuenta su niñez y adolescencia hasta que se enrola en el Ejército y, en "El viaje al final de la noche", su experiencia de soldado en la Primera Guerra Mundial, sus aventuras en el África y en Estados Unidos y su madurez de médico en los suburbios de París), sería intolerable por su pesimismo y negrura, si no fuera por la fuerza cautivadora de un lenguaje virulento, pirotécnico y sabroso que recrea maravillosamente el argot popular y finge con éxito la oralidad, y por el humor truculento e incandescente que, de tanto en tanto, transforma la narración en pequeños aquelarres apocalípticos. Estas dos novelas de Céline, más que para ser leídas, parecen escritas para ser oídas, para entrar por los oídos de un lector al que los dichos, exclamaciones, improperios y metáforas del 'titi' parisien de los suburbios le sugieren todo el tiempo un gran espectáculo sonoro y visual a la par que literario. Qué oído fantástico tuvo Céline para detectar esa poesía secreta que escondía la jerga barriobajera enterrada bajo su soez vulgaridad y sacarla a la luz hecha literatura.

No hay un solo personaje entrañable en estas novelas, ni siquiera alguno que merezca solidaridad y compasión. Todos están marcados por el resentimiento, el egoísmo y alguna forma de estupidez y de vileza. Pero todos imantan al lector, que no puede apartar los ojos --los oídos-- de sus disparatadas y sórdidas peripecias, sobre todo cuando hablan. El menos repelente de todos ellos es, sin duda, el astronauta e inventor de "Muerte a crédito", Courtial des Pereires, --una versión gangsteril y diabólica del tierno Silvestre Paradox de Pío Baroja-- que luego de estafar a media Francia con sus delirantes invenciones y sus exhibiciones aerostáticas, termina descerrajándose un escopetazo en la boca que lo convierte en una masa gelatinosa que pringa las últimas cincuenta páginas de la novela y hasta a los lectores los ensucia de pestilentes detritus humanos. No creo haber leído jamás unas novelas que se sumerjan tanto y con semejante placer y regocijo en la mugre humana, en toda ella, desde las funciones orgánicas hasta los vericuetos más puercos de los bajos instintos.

Siempre se ha dicho que el Céline político solo apareció después de escribir sus dos primeras novelas, cuando su antisemitismo lo llevó a excretar "Bagatelles pour une masacre" y otros repugnantes panfletos de un racismo homicida. Pero la verdad es que, aunque, en términos estrictamente anecdóticos, estas novelas no desarrollen temas políticos, ambas constituyen una penetrante radiografía del contexto social en que el nazismo y el fascismo echaron raíces en Europa en los primeros años del siglo veinte. El mundo que Céline describió en sus novelas no es el de la burguesía próspera, ni el de la desfalleciente aristocracia, ni el de los sectores obreros de lo que, a partir de aquellos años, se llamaría el cinturón rojo de París. Es el de los pequeños burgueses pobres y empobrecidos de la periferia urbana, los artesanos a los que las nuevas industrias están dejando sin trabajo y empujando a convertirse en proletarios, los empleados y profesionales que han perdido sus puestos y clientes o viven en el pánico constante de perderlos, los jubilados a los que la inflación encoge sus pensiones y condena a la estrechez y al hambre. El sentimiento que prevalece en todos esos hogares modestos, donde los apuros económicos provocan una sordidez creciente, es la inseguridad. La sensación de que sus vidas avanzan hacia un abismo y que nada puede detener las fuerzas destructoras que los acosan. Y, como consecuencia, esa exasperación que posee a hombres y mujeres y los induce a buscar chivos expiatorios contra la condición precaria y miedosa en la que transcurre su existencia. Bajo las apariencias ordenadas de un mundo que guarda las formas, anidan toda clase de monstruos: maridos que se desquitan de sus fracasos golpeando a sus mujeres, empleados y policías coloniales que maltratan con brutalidad vertiginosa a los nativos, el odio al otro --sea forastero al barrio, o de distinta raza, lengua o religión-- el abuso de autoridad, y, en el ánimo de esos espíritus enfermos, en resumen, la secreta esperanza de que algo, alguien, venga por fin a poner orden y jerarquías a pistoletazos y carajos en este burdel degenerado en que se ha convertido la sociedad.

Todos estos personajes son nacionalistas y provincianos en el peor sentido de estas palabras: porque no ven ni quieren ver más allá de sus narices. Como el Ferdinand Bardamu de "El viaje al final de la noche" pueden recorrer el África negra y vivir en Estados Unidos, o, como el Ferdinand de "Muerte a crédito" pasar cerca de dos años en Inglaterra. Inútil: no entenderán ni aprenderán nada sobre los otros porque, por prejuicio, desgana o desconfianza, son incapaces de abrirse a los demás y salir de sí mismos. Por eso, regresarán a su suburbio aldeano, a su campanario, como si nunca lo hubieran abandonado. No saben nada de lo que ocurre más allá de su entorno porque no quieren saberlo: como si romper las celdas en que se han encerrado por el miedo crónico en que viven, fuera a hacerlos más vulnerables a esos misteriosos enemigos de que se sienten rodeados. Pocos escritores han descrito mejor que Céline ese espíritu tribal que es el peor lastre que arrastra una sociedad que intenta progresar y dejar atrás los prejuicios y hábitos reñidos con la modernidad. En Céline no hay la menor intención crítica frente a esta humanidad obtusa y estúpida que describió con intuición genial. Para él, el mundo es así, los seres humanos están hechos de ese apestoso barro y nada ni nadie los mejorará.

Céline pertenecía a este mundillo y nunca salió de él. Por sus simpatías hitlerianas, al final de la guerra huyó a Alemania tras los nazis que escapaban de París y, luego de un peregrinaje patético que narró en unas seudonovelas que no son ni sombra de las dos primeras que escribió, terminó en una cárcel danesa. Dinamarca se negó a extraditarlo argumentando que si lo entregaba a Francia no tendría un juicio imparcial y sería poco menos que linchado. (Estuvo a punto de ser asesinado durante la ocupación por un comando de la resistencia en el que, por lo menos eso juraba él, participó el escritor Roger Vailland). En 1953, fue amnistiado y pudo regresar a París. Volvió a la banlieu donde acostumbraba jugar a la 'pétanque' con amigos de su barrio. Jamás se arrepintió de nada. Poco antes de morir concedió una entrevista en la televisión a Roger Stéphane. Nunca he olvidado esa cara del viejo Céline con la barba crecida y sus ojos enloquecidos, clavados en el vacío, mientras, apretando su puñito esquelético, su vocecita cascada rugía, frenética, ante la cámara: "¡Cuando los amarillos entren a Bretaña, ustedes, franceses, reconocerán que Céline tenía razón!".

Lima, marzo del 2008









PD: A los que os guste Celine, os recomiendo que leáis a Michel Houellebecq. Especialmente sus novelas "Las particulas elementales" y "Plataforma"

Hombre, yo hice el camino inverso, de Houllebecq a Céline. Y también a heredero, Frédéric Beigbeder, mi favorito, aunque esto es ya una querencia muy personal por su forma de escribir, que puede hastiar un poco si no le coges el punto.

Un poquito fuerte lo de la hija de Toni Cantó, no¿?